Madre India

Madre India

Autor: Fray Ignacio Rueda Latasa

¡Me lo escupió como ofensa!,

y a mi, me supo a alabanza…

¡Tu madre…! ¿Mi madre qué?

Se me tensaron las venas

como cuerdas de guitarra,

como cuando alguien mete la mano

así nomás, sin saber tocar.

Y tiemblan, vibran, suenan a muerte,

-luego se calman-

pero en su impulso íntimo

late un eco de venganza.

Así se me tensaron mis venas

al eco de sus palabras.

Tu madre… ¿mi madre qué ?

tu madre era india…

India sí, pero de pura raza,

todo el mundo puede verlo

lo lleva escrito a claras,

sobre la tersa vitela al óvalo de su cara,

con caracteres incaicos

sobre un fondo de oro y plata.

Un collar de baratijas,

le cuelga en su pecho y canta,

como un nido de gorriones

que al respirar se le espantan.

Dos arracadas le cuelgan

en sus orejas con gracia;

¡como que si hubiesen marcando

poquito a poco las ansias,

de que un día mejor que nunca

llegue a despuntar el alba!

Para rematar,

dos trenzas le cubren pecho y espalda;

como si los Dioses Indios,

hubiesen firmado el acta.

¡India mi madre! , ¡Muy india!

y larguísimas son sus faldas;

que sólo el viento

o la mano de mi padre las levantan.

¡Tu madre!… ¿mi madre qué?

sirvió como india en mi casa

y para todo y todos, 

fue como una bestia de carga,

para todo sí, lo admito;

pero no para el canalla de tu padre

que mil veces quiso de niña estrujarla

y poseerla cuando ya era ¡mujer casada!

Para el, ¡no!, ¡lo juro!,

lo juro por tata Dios

y Santa María del Iquique

mi virgen de las montañas,

que si ella fue copo de nieve,

mi madre, no le pidió nada.

Sobre la piel, su cuerpo,

no hay más huellas

que las de los golpes,

que mi padre borracho le propinaba.

Mi tata, ¡ay! mi tata…

Borracho y todo lo quise,

con pasión emocionada.

Porque la borrachera de mi padre

más grande y más amarga,

no era de alcohol,

del que llora en el trapiche la caña,

sino del zumo ensangrentado

de refinos de mil lágrimas.

Borracho, para olvidar.

Borracho de ira y de rabia.

Borracho y así … borracho

sin saberlo la ultrajaba.

Mamá, Mamá,

como un relicario beso las huellas

que hay en tu cara,

porque son como cien años

que con pasión te hizo mi tata.

con viril iracundia

de su hombría pisoteada,

sobre el trapiche cruento

de una injusticia nefasta.

Y ya no llores Mamá,

que ya nadie de Dios te ha de matar el alma

¡te defenderé!

aunque sea con estas guáduas,

que aspira a ser un andamio

y casa de un mundo mejor.

Si no, que las cañas nuestra milpa

se vuelvan lanzas .

Así que así

me has brindado la ocasión

de estas palabras,

anda, sigue tu camino,

con tu soberbia de raza,

y el mundo de tus prejuicios

como joroba en la espalda.

La vida te ha sido fácil

y por serlo, inapreciada,

ojalá, que cuando haya problemas

(y están cercanos)

sepas superar la vida

con valor y elegancia;

y temo que sean tus hijos

parásitos del mañana,

y que si llevan las trenzas ;

se ahorquen con ellas

por no aguantarlas.

La vida para vivirla,

hay que sufrirla y amarla,

¡Anda, sigue tu camino!,

¡pero mide tus palabras!

quisiste hacerme una ofensa

y a mi, a mi me supo a alabanza.

Mi madre es india, 

India,

¡ Indiaaaaaaa!